Los locos poetas

Al contemplar tu rostro, enmudezco
se pierden las palabras, vuelan lejos
giran en un remolino de fuerte viento
al contemplar tu rostro, se hace el silencio.

Me llama cantando tu sonrisa cual sirena
y yo, enloquezco cual niño con una pelota
y yo, pierdo los versos, la rima, la métrica
incapaz de escribir el más simple de los poemas.

Se produce un silencio,
tu mirada se pierde en alguna quimera extraña
y la mía se desvía hacia el paisaje de la ventana
el corazón se encoje y prefiere desvanecerse en la nada.

"Que el amor es tan sólo un sueño de los locos poetas",
me dijeron, mientras las aguas del Leteo buscaba,
cuando quise poner mi fe en el olvido, el amor me abandonaba
ahora que tu silencio me ha hecho perder los poemas.

"Que el amor es tan sólo un sueño de los locos poetas",
ahora que he perdido mi facultad de escribir buenos poemas,
ahora que sólo queda el recuerdo de tu sonrisa y el olor a fresa
y la locura amarrada en mis pensamientos, también queda
pensamientos de un amor loco, de una loco que aún sueña.(CDV)

-Te doy el mar, el cielo, las estrellas.
Ofrecen los poetas en sus versos.
La luna, la noche, el arcoíris,
el mes de abril, montañas y aguaceros.

Los poetas regalan las praderas,
la magia de las flores y el invierno.
Regalan los ocasos,
los viernes, las campanas lejanas,
el camino y el viento.

Regalan a los dioses, sus milagros.
Regalan los demonios y sus fuegos.
Perdonan los pecados y las dudas.
Prometen sacrilegios sin tropiezos.

¿Es que se han vuelto locos los poetas?
¿Es que están embriagados o posesos?
¿Cómo pretenden dar el mediodía,
los martes por la tarde, el universo?
¿Quién les dijo que es suya la mañana
la primavera, el canto y el suspenso?

¿Es que es suyo el vuelo de las aves,
su trinar, sus colores, su aleteo?
¿Quién les dijo que pueden apropiarse
del bosque, del río y su reflejo?

Están locos, evidente que están locos.
Yo lo sé, yo conozco algunos de ellos.
Los poetas pretenden que creamos
que su verbo construye mundos nuevos

Por si acaso usted se encuentra algún poeta,
e intentase contagiarlo de misterios,
no permita que una estrofa
le posea.
Despacito, en silencio y en secreto
de la alarma,
pida ayuda,
no le escuche,
porque puede quedar preso en algún verso.

Sepa bien, los poetas nada tienen,
dan de todo,
aunque nada sea de ellos.
Sin embargo, todo crean
con palabras.

Los poetas
todo pueden
con su verbo.(Anónimo)