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jueves, 6 de septiembre de 2012

Sólo lo sueña el poeta

Quien sueña en nuevos caminos
con buen prado y sus colinas,
hermosos verdes y con pinos.

Son sueños tan imposibles;
sólo el poeta los sueña,
siendo loco e impredecible...


En su corazón hay arte;
en sus palabras rocío,
Para todo hay un momento
de un panorama sombrío,
lluvia amarga como el viento
O en un monte con su frío.

La tarde cae y anochece;
hay caminos que traicionan,
y algunos desaparecen
Donde se pierden personas.


Y el cantar del buen poeta;
con sus lloros y el paisaje,
con sus rimas y sus cuartetas
Vistiendo su viejo traje.

La naturaleza es viva;
la condición de las gentes,
las ordenanzas que escriban
Son malévolas e indecentes.

El poeta sólo admira
la gran belleza del Mundo,
en el presente se mira
Un pasado tan inmundo.


Es un loco desgarbado
con pensamientos tan bobos,
piensa sólo esclavizado

El hombre que es un inútil;
vengativo y ordinario,
quema todo lo que es útil
Y también lo extraordinario.

Dejemos lo que es tan bello;
dejemos que el Alma brille,
con sus lejanos destellos...


Si es condición de un mal hombre;
el caer mucho en desgracias,
esperando tener nombre

Su figura de princesa;
con altanería confusa,
de su mirar con tristeza
Tan recia, dulce y difusa

Me enamoró la gran dama;
y con ella el desencanto,
el amor nunca reclama
Belleza de vez en cuando.

Un amor con tal pureza;
tan sublime y arraigado,
creará en mi tal tristeza
Que estaré desorientado.



Solo un poeta lo sueña;
su agua sólo era un río,
su figura era mi dueña...
Recordándome un gran frío.

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